Os contos usam a palavra para se encherem de vozes de todos os bichos que moram neles, e as vozes perfuram as rochas das montanhas para chegarem a um lugar pequenino, um lugar de nada, diriam até os menos avisados. Mas nesse lugar de nada moram formigas carreantes e pardais que os cantam até que a lua desova e logo ali se percebem mil pedras preciosas que se espraiam, abraçando tudo e todos, fecundantes e renovadoras. E qual rio sem muros os contos viajam, empurrando terras e areias, limos e lanhos, dando força às suas raízes, enxertando teias, correndo sem tempo nem lugar, para a sua foz, que somos todos nós.